" Tu crois que les anges savent voler ?
- Si c'était pas le cas, alors t'aurais plus rien à leur envier. "
J'ai l'impression de perdre de ma liberté. Une facilité d'écriture qui s'effrite jour après jour, qui me laisse propice au pire des scénarios envisageables.
J'ai l'impression de pouvoir réentendre ce gosse qui a peur de tout. Peur de voir, peur d'avancer, de vivre, de respirer.
Peur d'imaginer, de rêver...
Peur d'aimer.
Un choix, celui de ne plus vivre par procuration. Celui de ne plus regarder vers Eux, ne plus les attendre : celui d'écrire ma propre musique.
Redevenir cet autre gars, redevenir cet autre moi.
" Ce que je t'ai dit, c'est toujours valable.
- Je sais, t'en fais pas pour ça. "
A nouveau de ses nouvelles, comme s'il avait su que je les attendais. Il me manque, mais j'aurais jamais le cran de lui dire, pour un tas de raisons plus débiles les unes que les autres.
Et l'autre qui essaye de tout comprendre, d'intervenir : de m'arrêter. Sous le seul prétexte de m'avoir abandonné, je devrais me résinier à l'ignorer.
Tu te fous de la gueule du monde.
Je redécouvre ce petit quelque chose qui me fait me sentir vivant, le matin. Ce petit truc qui t'envoie sous la douche, qui te fait avaler ton cappu' derrière.
Ce machin qui te donne envie de bouger, de déconner : d'écrire.
Je te parle pas de donner un sens à ta vie : tout ça c'est des conneries. Je te parle d'une bête motivation, un simple panneau qui t'indique que c'est par là que tu dois aller,
Par là que tu dois avancer.
Je te parle d'une paire de lunettes à travers laquelle tu regardes, qui t'incite à filer droit, sans jamais t'arrêter.
Je te parle d'une mélodie qui rythme tes pas, tes pulsations.
Je te parle de sentiments,
(D'envie de vivre : plus d'exister.)